суббота, 22 октября 2011 г.

Коммент

Что ж такое и вправду со временем? Улетает незнамо куда…
Бесконечным и сладостным бременем навалились на душу года.
Были всякие - трудные, лёгкие, быстролётные, вялотекущие,
незабвенные, страшные, горькие… Все - МОИ - значит, самые лучшие.

Просто теплый осенний вечер...


Слова просились на бумагу… ах, нет, пардон - на монитор.
Хотелось тихо и неспешно вести душевный разговор,
хотелось раствориться в вечном, иль просто кофею испить,
хотелось просто улыбаться, иль по-простому - полюбить.
Хотелось просто, просто, просто… без сложностей, без слёз, без драм,
чтоб если счастье, то - навечно, а если горе - пополам.
И чтобы кончились сомненья, тревоги, боли двух сердец.
Сказать: "остановись мгновенье"… или - проснуться наконец.

понедельник, 3 октября 2011 г.

День рождения моего героя

С ДУШОЙ ТАК - ИЛИ ОНА БОЛИТ, ИЛИ ЕЁ НЕТ.
Это одна из Истин, в которую я верю безоговорочно и безусловно.

Когда я вернусь... когда я вернусь из путешествия в любовь Ричарда III Глостера, я буду писать сказки... Мне очень хочется писать сказки... Потому что мне сейчас - холодно, холодно... В раю тепло, в аду - жарко... Зависла я где-то... в любимых сумерках, в любимой осени... но холодно же как, Господи...

Хочу сказку - но пока еще вокруг война Алой и Белой Роз...
... и я проигрываю её вместе с Ричардом,
которого оболгали - как никого и никогда в истории… а истину, давно открытую и доступную - просто не хотят знать, неинтересно… есть такой эталонный образ злодея-горбуна-карлика и пр., написанный Шекспиром и Томасом Мором, что грех его и лишаться академистам от истории(((… а то, что погиб он в бою (только два короля Англии погибали так), что был он «последним рыцарем Англии» - по мнению современников, что было ему на момент смерти 32 года, а успел он сделать столько полезного для страны за два года царствования, что другим и за двадцать лет не удавалось, что был он честным и добрым человеком, мужественным, любящим и очень несчастным в конце жизни, эталоном верности семье - без преувеличения… это - да, это историки, писавшие для его победителя уже, поскорее забыли, прогинаясь… ну, мы-то у себя знаем - как история переписывается, не привыкать…

Всё-таки я соберусь и допишу про него свою небольшую повесть, просто для себя напишу, просто потому - что любимец он мой на все века и времена… а пока - только это, да еще то, что у него сегодня день рождения - 2 октября (1452 года). Смерть - 22 августа 1485, в битве при Босворте. Помните? «Коня, коня, полцарства за коня»? - это про него.

суббота, 1 октября 2011 г.

ПАТАМУШТА-мне-думать-вредно!

А.Хочинский "Не пробуждай (Д.Давыдов-А.Журбин)"
Когда-то, «на заре туманной юности», лет в 13-14 (самый тяжелый девчачий период – джульеттовский), за этот романс я простила Денису Давыдову его нападки на Петра Чаадаева, о которых тогда только прочитала. Потом-то я поняла, что тут большую роль сыграли Андрей Ростоцкий, Александр Хочинский, музыкаааа(!!!) Александра Журбина, но тогда – это был один человек/три в одном – молодой и обаятельный Денис Давыдов.

Странно вообще устроено наше сознание. Вот как объяснить, что из-за этого прощения я пришла к главной страсти своей жизни – историческим загадкам/исследованиям/мемуарам/биографиям/альтернативе/анекдотам? Что пытаясь разобраться, как же из него, Давыдова то есть, получился в конце жизни такой бурбон и ретроград, я занялась серьезно декабристами и через них вышла на Пушкина. Да, убейте меня, но к Пушкину я пришла тогда только потому, что он был знакомцем и приятелем многих, что любимец мой Ванечка Пущин – другом его называл. И второй мой любимец – Иван Якушкин – довольно снисходительно относился к молодому Пушкину, чем и отличался от большинства, которое его просто не держали за сколь мало серьезного человека. Кстати, найдите книгу Александра Лебедева «Честь» - про Якушкина, уверяю вас – не пожалеете. Там не «пыль веков» – там путь человека, замечательного человека, прошедшего от идей крайнего насилия к милосердию в самом замечательном смысла этого слова, не на словах перешедшего – на деле.

Нет, нельзя мне про декабристов начинать говорить, это все мои знают – не остановиться, не унять)) Как говаривал мой муж: "Это ты про день свадьбы спокойно забыла, а вот разбуди тебя среди ночи и спроси: сколько детей было у Александрины Муравьевой, почему ты так любишь сестру Михаила Лунина, когда день рождения тещи Пушкина, ведь отрапортуешь же, как на параде". "Отрапортую, - покаянно отвечала я, - ну что я могу поделать, если чувствую себя членом всех их семей, даже тех, кого не люблю?"

Вот и сейчас, вместо того, чтобы просто поставить кусочек фильма с романсом или хоть ауди (глюконутый мейл!!!), судорожно думаю, что ведь надо и об Михаиле Орлове, как он про Дениса-то сказал, который один и писал ему в ссылку, как Пушкин прощал и простил, и продолжал любить его…

Это все близнецовость, пропади она пропадом, не дает остановиться на одном – и все летает и летает по поверхности. Иногда думаю, что бы я раскопать могла со своей упертостью – если бы на одном сосредоточилась, как и пытались приучить меня родители, боясь, и правильно делали, что боялись, что я "растекусь мыслями по древу", буду иметь сотни увлечений и так ничего одного серьезного и не сделаю. Это уж я потом придумала, что тку гобелен своей жизни из маленьких кусочков мозаики… ну, да – тку… Да ведь он же так не соткется никогда, как и книга, скорее всего, не напишется – потому что добавляются и добавляются бисеринки из игры в бисер, добавляются стежки на любимой вышивке "ретичелла", добавляются слова в сказку, которым сама и верю, и не верю, добавляются слезы в стишные строчки, добавляются шали подругам, добавляются книги прочитанные, добавляется музыка и мазки акварели, добавляется мозаика в мозаику, добавляются росчерки тушью иероглифов и гриновского Зурбагана… а где я за всем этим?
Везде? Везде – значит – нигде. Приплыли.))

Девятая бусинка от Ангела




Ночной дождь

Чего здесь только нет... Прогулка под дождем, свет одинокой лампы возле Ундервуда,
и в ясной тишине – песнь птицы за окном, наверняка – на кухне чистая посуда…

Чего здесь только нет… Виде́нья пышным цветом, на сцену иль с неё – то знает только Бог.
А глубоко в душе – меж ночью и рассветом - цепочки из следов… почти на твой порог.

Чего здесь только нет… И злая хмарь обиды, и взгляд куда-то вдаль, а может – издали́,
и честь не бумеранг, чтоб не подавши вида, снести упреки в том, в чем нет твоей вины.

Чего здесь только нет… Здесь нет покоя утром, есть крошечный уют, и соткан гобелен -
наполненный вконец цветами перламутра – от отраженных серых ра́кушечных стен.

Чего здесь только нет… Здесь нет его, второго, который разделить мог эту ночь с тобой;
и пишутся стихи - как отзвуки былого, и пишется любовь - как отзвуки из снов.

Чего здесь только нет… Нет лжи и кривотолков, защиту не пробить, ведь занавесом - ночь;
что из того, что днем слагаешь из осколков - беспутную себя… и отметаешь прочь….

Чего здесь только нет… И никогда не будет, хоть трижды возродись и тысячу – умрем –
попсы/фанатов/догм/велеречивых судей… Защиту не пробить… Покурим под дождем?


29 сентября - день осеннего одиночества


День осеннего одиночества. Сразу просится рифма "пророчество", или - осень, как "Ваше высочество", или - что там во сне наморочится… Дождик плещет за окнами истово, листья словно раскрашены пламенем. Не смогли мы, не сдюжили выстоять, хоть и осень вокруг долгожданная. День осеннего одиночества. Напророчилась злая планида. Поскорей бы забыть всё, что хочется, позабыть - а не делать лишь вида.

Любителям рыжих, рыжего по жизни и эндорфинов))

Море Любви - единое на всех... как разобрать, где твоё соединится с моим?
 если не добавлять по капельке красоты - ТО ЗАЧЕМ МЫ ЗДЕСЬ?...



Секрет осеннего паучка



Осенний паучок мне рассказал секрет -
как выплести потоньше паутинку,
чтоб уловить в неё сияние небес,
прохладную предутреннюю дымку
и краски осени, горящей, как пожар,
и беспросветную тоску заката…

Осенний паучок мне рассказал,
что я совсем, ни в чём, не виновата.